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24 de septiembre de 2007

Sangre Fermentada

Hemos pisoteado la noche

en carreras y gritos

que nos han llevado

a la única ventana

que nunca cierra:

la de seguir bebiendo

sin otra motivación

que seguir en la calle.



No somos gran cosa:

alacranes devorando

la vida que nos parió.

Hemos olvidado el llanto,

ahora sólo tenemos

sangre fermentada

con algo de ceniza

bajo el paladar.

Los amigos muertos

descubrieron a tiempo

que a la décima cerveza

todo es lo que parece,

y el margen de la carretera

no impide abrir senderos

hacia mejores lugares.




2 comentarios:

  1. Me tuve que enterar por otro blog que tienes novia??? que te ocurre??? pero la neta... me da un chorro de gusto, eso se disfruta enormemente... saluditos desde la montaña...

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  2. Qué dificil es cuando se sabe que para uno todo es lo que parece y a veces no hay otra salvación sino el sueño. ¿perteneceré entonces a esa sociedad de amigos muertos de tu poema? Llevo varios días pensando en eso, en qué es lo que hace a unos la vida un tanto más dificil que a otros.

    Jiji me uno a la felicitación., ¡Salud por el amor! Nomás no se le olvide postear ni visitarnos.

    Un abrazo.

    ResponderEliminar

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