Tres grandes momentos de Santana: Woodstock, Oye como va y Esperando, en México

Primera entrada del año

Pues sí, mis estimados ciberlectores norteados, hoy 2 de enero del año de nuestro Señor de 2008, me inicio formalmente en el campo de la burocracia. Ya tengo PC con internet ilimitado, mi taza para el café, mi frasco de Dolca, mi cajita de clips, mis hojitas blancas, una silla cómoda, un escritorio de empleado clasemediero. Me está faltando instalarle el messenger a la chompu para ser un burócrata completo.
Pero bueno, no me voy a quejar: la quincena será buena, el trabajo reconfortante, no tengo compañeros de área así que no me pasará lo que en la UNLA, cuando la gorda malcogida me empezó a hacer la vida de cuadritos hasta que, tan benevolente y complaciente como soy, le di el motivo para despedirme: media semana de locura en Guanajuato.
Como sea, apenas empieza lo mero bueno pues falta que arranquen los programas federales con los que voy a trabajar, falta rendirle cuentas a la SEDESOL y al H. Ayuntamiento (nótese que esta insigne palabra viene de yunta=lo que les ponen a los bueyes para que avancen al mismo paso, en este sentido, esa palabra es peor que "matrimonio").
Sea pues, siempre es agradable empezar el año desde cero, en mi caso, me llena de satisfacción iniciar con año nuevo, trabajo nuevo.
Por mi madre, bohebrios!!!!!!!!!

Reseñando a Eutiquio Gongorino Reyes

Conocí a Eutiquio Gongorino Reyes allá por el año de 1986. era el primer día de clases y ambos teníamos seis años de edad, éramos de esa generación víctima de la histeria maternal por la que nos acostumbramos a vigilar siempre el suelo, el terremoto del 85 y sus estragos estaban frescos en la memoria colectiva. Durante esos seis años de primaria, descubrí al enorme poeta que era mi amigo, su habilidad para jugar con el idioma y la nitidez de sus metáforas. He aquí una muestra de su alto e interesante registro poético:

Pepito no tiene pito

porque yo se lo moché

con un cuchillo filoso

que ni huevos le dejé.

Su caudal de metáforas salía a la luz dada su capacidad para extraer lo distintivo de cada persona y a partir de ahí llamarlos de las más diversas y lúdicas maneras. Así, la niña a la que le faltaban dos dedos de la mano, era “La Dieciocho”, el niño que por pobre usaba las botas aceiteras que ya habían pasado por sus dos hermanos mayores, era “Botas Meadas”.

Si Eutiquio Gongorino Reyes fuera un aclamado poeta, así iniciaría mi reseña sobre él. Y es que parece ser que una reseña tiene más credibilidad si quien la escribe fue o es amigo del reseñado. De esta manera, un texto crítico se convierte en la presuntuosa confidencia de que se conoce o ha departido alegremente con la crema y nata del ambiente literario, intelectual y editorial.

Hace algunos años, se publicó un libro llamado Las huellas del Che Guevara (no recuerdo la editorial ni el año). Si se busca una buena biografía del icono-caudillo-fetiche, ese libro no es la gran cosa: sólo se trata de un compendio de anécdotas de gante que lo conoció, lo trató alguna vez, lo vio pasar u oyó hablar de él. Muy similar a lo que en cine hiciera Juan Rulfo hijo sobre el autor de Pedro Páramo: entrevistas a personas y personajes que por circunstancias geográficas y temporales debieron conocerlo pero que no logran tener una idea clara del escritor jalisciense; el nombre del documental lo deja asentado desde un principio: Del olvido al no me acuerdo.

Si Eutiquio Gongorino Reyes fuera una vaca sagrada, un monstruo de la literatura y yo el perico-perro de siempre y le hiciera una reseña, no faltarían los comentarios sobre mi arribismo y afán de colgarme de la fama de mi amigo. Si Eutiquio (sin apellidos, recordad la amistad que nos une) fuera quien suponemos y yo un respetado poeta y crítico, no faltaría la víbora trepadora que jurara conocerme y haber escuchado mis hilarantes anécdotas sobre mi brother; incluso, presumiría a sus compañeros que yo accedí a revisar sus textos y que hasta se los mostré a Gongorino Reyes para que, juntos, saquemos algo decente de sus escolares remedos poéticos.

Así pues, como entre mis amigos más cercanos no hay escritores afamados, me quedan dos opciones para reseñar: esperar a que sean vacas sagradas ganadoras de becas y premios, o seguir escribiendo sobre la obra de gente que no conozco más que a través de sus letras. Al final, cada reseña es a título personal.

Apunte Paisa

yo no se que culpa quieres pagar,
aquí en el infierno de la ciudad.
Pancho Madrigal, Jacinto Cenobio

En Guadalajara es San Juan de Dios, en el DF. están regados por diversos puntos de la ciudad. En Morelia, en tanto que ciudad con aspiraciones a urbe cosmopolita, es fácil de ubicar: de la Plaza de San Francisco (sólo el ayuntamiento le llama “Valladolid”) pasando por Capuchinas y hasta el Mercado Independencia, el viandante experimentará el Corredor Paisa.
Recuerdo ese lugar cuando estaba atiborrado de puestos fijos, semifijos e improvisados; claro, estamos hablando de la época en que los casetes grabados eran un negocio redituable pues el quemador de CD aún no era una tecnología tan doméstica. Ahora, aunque los puestos ya no están, esa ruta sigue siendo un escaparate para quienes llegan de municipios y poblados cercanos a Morelia. Así, en el Corredor Paisa (lo digo con orgullo, soy de Copándaro) convergen los estereotipos que el citadino común tiene del pueblerino que viene a la ciudad: el hombre que viene a comprar botas, sombreros y herramientas de trabajo agrícola; la mujer que va al mercado a comprar hierbas de olor, especias y ropa; el muchacho que cree que Morelia está llena de cholos o que con orgullo porta su sombrero (lo cual aplaudo); la chica que piensa que venir a Morelia implica vestirse para matar, el niño norteado que se aferra a la mano de su mamá pues le horroriza la idea de perderse (yo era uno de esos), etc.
En el corredor Paisa uno puede encontrar muebles, electrodomésticos, ropa de temporada, zapatos, uniformes, útiles escolares, medicina, productos naturistas, sombreros de todos precios y estilos, herramientas, chácharas para que la muchachas se embellezcan, tangas de quince pesos, utensilios de cocina, discos piratas, DVD’s clonados y en VCD, gazpachos, tortas y tacos, paletas de hielo, albañiles que saben tirar verbo, pegamento Simi-Loka de cuatro tubitos por diez pesos. Todo a buen precio y original, todo al alcance de nuestro bolsillo tercermundista.

Los de pueblo sabemos que andar por el Corredor Paisa con la novia es un riesgo, siempre se encuentran caras conocidas o que lo conocen a uno (hasta mi sobrino “El Cremas”, tan “fresa” y reggaetonero él, por ahí se pasea con sus amigas de la Prepa 5). A este sitio se viene a comprar, para darle gusto al cuerpo hay zonas de Morelia menos concurridas por parientes, amigos y conocidos.
Si usted, insigne moreliano por adopción, es originario de un pueblo cercano a Morelia y de repente le invade la nostalgia,

vaya a esta rúa, quien quita y hasta se tope con algún pariente.

Una vez más y porque este blog no sólo se actualiza egomaniáticamente, "Nacido para la espera" al servicio de la comunidad

HUELGA NACIONAL PARA LA REDUCCIÓN DE TARIFAS DE TELÉFONOS CELULARES EN MÉXICO...

Tomemos conciencia, yo si voy a hacerlo...

LAS COMPAÑÍAS CELULARES NOS ESTÁN ROBANDO.

POR FAVOR PRESTE ATENCIÓN EN LA EXPLICACIÓN PARA AL FINAL REENVIAR ESTE MAIL

LAS EMPRESAS DE TELEFONÍA MÓVIL NOS ESTÁN ROBANDO Y ADEMÁS TOMÁNDONOS POR IGNORANTES.

En USA una compañía de celulares ofrece a sus clientes 2,000 (SI, DOS MIL, LEYERON BIEN) minutos libres por solo US$75.00 ¿¿¿Quién Gasta 2,000 minutos en un mes en México???
Usuarios comunes, seguro que no.


¿¿¿CÓMO LLEGARON LOS NORTEAMERICANOS A LOGRAR ESTE BENEFICIO???

Mediante la UNIDAD. Si, la unidad de la comunidad; ni haciendo huelgas, ni rompiendo ni quemando nada. Solo de una manera:

NO USANDO EL TELÉFONO durante 5 días, las empresas se vieron obligadas a BAJAR LAS TARIFAS O QUEBRAR .
PONGÁMONOS LAS PILAS, LOS USUARIOS, PARA DEFENDERNOS...

Un paro de los usuarios no les hará quebrar, pero si las obligará a pensar en bajar de precio los servicios que prestan.


La propuesta: Reenvíe este e-mail a todos aquellos que conozcan para que el LUNES 3 DE DICIEMBRE DEL 2007 todos tengamos el celular apagado.


ES LA ÚNICA FORMA EN QUE PODREMOS EXPLICARLES A: UNEFON, TELCEL, IUSACELL, NEXTEL, PEGASO, QUE NO SOMOS IGNORANTES NI VAMOS A SEGUIR PERMITIÉNDOLES QUE NOS METAN LA MANO EN EL BOLSILLO.

ENTRE TODOS LOS OBLIGAREMOS A QUE BAJEN POR LO MENOS UN 50% LAS TARIFAS, Y MEJOREN EL SERVICIO. SI NO NOS DEFENDEMOS NOSOTROS, NADIE MÁS LO VA A HACER.
Solo si TODOS COLABORAMOS en NO UTILIZAR el TELÉFONO CELULAR el día LUENES 3 DE DICIEMBRE 2007 lograremos demostrarles a esas empresas que los ciudadanos mexicanos no somos ignorantes, como está demostrado que piensan, pueden juzgar el comportamiento que han tenido las Empresas para con los usuarios hasta el momento.

¿¿¿Por qué no ahora, nosotros lo intentamos con los servicios de celulares????

APAGUEN SUS CELULARES EL LUNES 3 DE DICIEMBRE DEL 2007

Por todos estos motivos, usuarios y clientes convocamos a un paro nacional por 24 horas.

Porque somos los que mantienen el sistema, apagamos los Teléfonos celulares el LUNES 3 DE DICIEMBRE DEL 2007

Les pedimos que apaguen sólo por ese día sus teléfonos celulares.

También les pedimos que corran la voz por todo el país, porque es la única forma de defendernos, ya que los organismos gubernamentales (como la COFETEL y la Procuraduría del Consumidor) encargados de regular la actividad, no hacen nada, y de esta manera defienden los intereses de las Compañías.
La propuesta es bien sencilla:

Este LUNES 3 DE DICIEMBRE NO ENCENDER el CELULAR y pronto todos estaremos agradecidos.

LA UNIÓN HACE LA FUERZA

NACIDO PARA LA ESPERA AL SERVICIO DE LA COMUNIDAD

SI NO SE PUEDE QUEMAR EN UNA HOGUERA, MÍNIMO POR INTERNET...

El 13 de febrero del año 2004, el pequeño Heriberto Gómez Santiago de apenas 6 años de edad, fue llevado por su madre Verónica Santiago Méndez a Urgencias del Hospital Juan Graham Casassus en la ciudad de Villahermosa Tabasco.

El niño sangraba del área genital-anal,
aparte de tener numerosos golpes en distintas partes del cuerpo, requirió de sutura para cerrar la herida en el área anal y cerca de once puntos en la parte trasera de la cabeza, además en el pómulo izquierdo por una herida provocada por un fuerte golpe con una pistola (el ojo cerrado).

Heriberto y su madre, la Señora Verónica Santiago Méndez son

indígenas originarios de Tapilula en el Estado de Chiapas, ella es

viuda.


La señora de 25 años de edad tenía dos meses que trabajaba en Villahermosa como sirvienta en una casa residencial Real del Sur. Ese viernes por la tarde a la señora la mandaron a un centro comercial que está cerca de la casa y dejó al pequeño Heriberto en el cuarto de servidumbre que tenía asignado en la casa de su patrón. El dueño de la casa con short y sin camisa feliz gritaba en su cuarto con la música en alto.

Cuando Verónica regresó 2 horas más tarde encontró a su hijo llorando y sangrando escondido debajo de la cama, vistiendo sólo una camiseta, ensangrentado, aterrado, con la mirada extraviada, sin poder hablar y temblando.


Llena de pánico la señora al revisarlo descubrió que el pequeño Heriberto estaba muy golpeado en su cabeza y sangraba, la pobre mujer llorando de pena inmediatamente salió de la casa con el pequeño en brazos y como pudo lo llevó en taxi al hospital Juan Graham Casasus. Horas después de haber sido atendido, el niño contó al psicólogo Fredy Pérez que el patrón en short (se supone que borracho, y drogado) había entrado a la habitación pocos minutos después de que su mamá había salido, le empezó a tocar en sus genitales y a besarlos. Como se resistió, entonces el patrón sacó una pistola grande de atrás del short y le dio una tremenda golpiza.

Horas después, estando en el hospital se presentó el patrón con su mamá (la señora Griselda), su hermana (doña Luisa) y algunas otras personas influyentes, hablaron con el director del hospital, el doctor Azuara y el doctor Fernando Mayans, todos los reportes médicos fueron arrancados se presume que se sobornó y amenazó al médico residente de guardia, ahora ya no está en dicho hospital, se dice que lo mandaron a estudiar una especialidad a Salamanca España.

La mamá y el pequeño Heriberto fueron obligados a retirarse y llevados a recoger sus pocas pertenencias a la casa del patrón, quien les decía que 'no había pasado nada, que mejor se fueran a su tierra y que no regresaran a la ciudad'. Luego fueron llevados a la estación de camiones de segunda en la ciudad de Teapa, Tabasco y enviados de regreso a Tapilula, Chiapas.

El niño en el camino comenzó a sangrar de nuevo, tuvo que ser recogido por una ambulancia, a su llegada a Tapilula le prestaron los primeros auxilios y llevado a un hospital en la ciudad de Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, y tratado de urgencia.

El causante de esta abominable agresión fue el 'distinguido' dueño del periódico Diario Olmeca José Antenor Ancona Rodríguez (el de la foto)
El motivo de este correo es enterar a la gente.

Por favor copia el texto y trasmítelo a todos tus amigos como un acto de justicia, que todos tengan conocimiento de la clase de persona que es uno de los dueños de los periódicos de Tabasco

No dejen impune este crimen, no dejes que un pederasta siga violando niños nada más porque le sobra el dinero y las influencias para vivir en la impunidad, no dejes impune el crimen cometido en contra del pequeño Heriberto quien esta en este centro siendo tratado por psicólogos, un niño al que le fue destruida su vida por un desgraciado como José Antenor Ancona Rodríguez.

Lic. Jessica Dominga Contreras Ruiz Comité de Derechos Humanos 'San Francisco de Asís' Centro de apoyo de Comitán de las Flores Estado de Chiapas, México Tel. 01 (81) 8154-6014

24 EXPOSICIONES 1/4

1.Álbum de fotomancia

Cuando despertaste

había doce alacranes

bajo la sábana

qe marcaron tu destino:

caminar entre ponzoñas

sin ser envenenada.

2.Nómada sepia

Extrema delgadez

empujada por el viento.

Moviéndote oscilante

con raíces en el aire,

guardas en tus ojos

la serenidad del camino.

3.Imágenes sueltas

De repente una cara

nos resulta familiar,

en alguna fotografía

la habremos visto.

Sé que eres tú,

sabes que soy yo

pero no conocemos

la forma de mirarnos.

4.Congeladora de momentos

Entonces resulta

que recuerdas mi voz

y yo reconozco tu cabello.

Eram tiempos ingenuos

y de creer “que nunca”;

eramos tan inocentes

que estábamos seguros

de la eternidad en las rectas.

5.Foto velada I

Conocer una vida / no es bastante
ni conocer / todas las vidas
es necesario.

Pablo Neruda

Algo sucedió en el camino,

los rumbos se bifurcaron

y cada quien anduvo sus pasos.

Hay cosas que no es necesario decir,

hay cosas que no es preciso escuchar.

6.Foto velada II

Hubo días y noches

en las cuales no hicimos

otra cosa que crecer

para nuestras manos

poder alcanzar:

algunos caminos son largos

mas no hay laberintos imposibles.

DOS ABOMINACIONES DOS.

1. LA MÁS GRANDE FARSA DE MORELIA PARA EL MUNDO




2. EL PEOR VIDEO JAMÁS REALIZADO PARA LA PEOR CANCIÓN JAMÁS ESCRITA.



EL PRIMERO ME HACE VOMITAR... EL SEGUNDO ME CAUSA ENTRE VERGÜENZA AJENA, ASCO Y RISA

C O N V O C A T O R I A

El Subterráneo

Como parte de la próxima celebración por su octavo aniversario la revista El Subterráneo lo invita a participar en dichos festejos colaborando con una reseña, anécdota, crítica, comentario o cualquier otro texto referente a la revista, bajo los siguientes lineamientos:

1. Las colaboraciones deberán ser de no más de dos cuartillas (fuente Arial, 12 puntos, a espacio y medio).

2. La estructura y estilo de los textos quedan a criterio del autor.

3. Se podrá anexar material gráfico o bien participar únicamente con colaboraciones de este tipo. Las colaboraciones gráficas deberán tener una resolución mínima de 200dpi, en formato JPG o TIF.

4. La convocatoria queda abierta a partir de su publicación y se cerrará el día 9 de diciembre, fecha a partir de la cual se iniciará el proceso de edición con miras a la publicación del volumen en mayo del 2008.

5. En caso de ser necesario, se otorgarán prórrogas de ocho días con la previa solicitud del autor que así lo requiera.

6. Los trabajos deberán enviarse a donsubte@yahoo.com.mx con asunto "El Subterráneo, 8 años". En caso de no contar con correo electrónico y/o mayores informes podrá comunicarse al celular: 4431668752 con Alfredo Carrera.

7. A los autores se les informará oportunamente sobre el uso final que se le dé al material enviado.

Morelia, Mich., Méx a 22 de octubre de 2007
http://donsubte.blogspot.com

De los creadores de "Matemos hormigas con una lupa" y "el que tire la ceniza paga las kawazakis", presentamos parte de la serie "mi scanner y yo"

Literato incomprensible

Como especialista en voyeurismo social, he realizado interesantes descubrimientos en torno a algunas especies del ganado humanar[1] que, debido al poco estudio de que han sido objeto, poseen rasgos que se presentan como verdaderas incógnitas para el ojo común. Entre estas razas, se encuentra una cuyo valor didáctico es inestimable: el literato incomprensible. Acompañado por un grupo especializado de investigadores, me di a la tarea de investigar a estos especimenes en su ambiente natural. He aquí algunas de nuestras observaciones.

Igual que La cumbiera intelectual, estudió una carrera poco conocida, algo que ver con letra y filosofía. Como muchos de su raza, la torsión en su camino se dio en preparatoria, donde el mismo mal amigo que lo indujo a la mariguana, puso en sus ingenuas manos un ejemplar de El Anticristo, de aquel ilustre pobre tipo apellidado Nietzche. Dicha lectura vino a acentuar su ya grave sentimiento de incomprensión, valemadrismo y “ateísmo”.

A medida que se sumergía en libros oscuros y música rara, en su ser se forjaba una meta pose que provocó serios cambios en su fisonomía: su sonrisa se desdibujó, los músculos de la cara se petrificaron, su cuello adquirió una rigidez tal que lo obligó a no mirar a los lados y demás mutaciones que ahora lo hacen lucir una actitud que José Agustín denominaría “chingatumadre”.

Al contrario de Sócrates, él sabe que sí sabe así que, dotado de una gran sensibilidad artística, decidió combinar las más elevadas aptitudes de su espíritu: el pensamiento abstracto (extraña mezcla de ontología, misticismo, existencialismo, nihilismo, alusiones helénicas, depresión y el desmedido uno de latinismos así como su amplio vocabulario) y su proclividad al goce estético que supone en todo lo que suene a conceptual y de vanguardia.

Así, armado con el Diccionario Dominguero y el Catálogo de ideas elevadas que usted siempre quiso tener, escribe poemas cuya belleza radica en que el lector ignaro se siente idiota ya que no entiende una sola idea ni se deleita con las imágenes poéticas que para el lector docto son tan nítidas que resultan simples. He aquí un ejemplo:

Estrambótica sanguinolencia

Ulises derrotado por la certeza

pero Nietzche yo sabemos

que la hemoglobina

te da el ser

mi weltanchaung

estulto páramo

donde las moscas

escatológicamente

nutren mi juicio

mientras leemos a Spinoza

fornicamos

intrascendente es pero

el orbe merece saber

Con su magistral uso del lenguaje, el literato incomprensible tuvo las herramientas para escribir con seriedad sobre cualquier idiotez y de manera idiota sobre los asuntos más serios.

Convencido que su cerebro y sensibilidad eran los que la humanidad necesitaba, el literato incomprensible (siempre necio y pese a los consejos de amigos y maestros) ha leído filosofía a diestra y siniestra y sin asesoría alguna (no la necesita). Gracias a ello, ahora sabe que hay un dios pero su racionalismo le impide creer en él, sabe que le gustan las mujeres lindas pero prefiere a las feas pues cree que son las únicas con las que se puede hablar de cosas interesantes.

Tras colaborar para algunos suplementos y revistas, decidió que era tiempo de publicar su libro. Preparó una exquisita selección de su obra poético-filosófica y la mandó a cuanto concurso encontró, tocó las puertas de gran cantidad de editores y los dictámenes siempre fueron distintos: “la poesía no vende”, carece de impacto social”, el autor necesita documentarse más”, “nadie entendió”, “dedíquese a otra cosa”, “ya dile a tu amigo que no me esté chingando”, etc.

Ahora, desilusionado por haberse adelantado a su época, el literato incomprensible escribe poemas que resultan adivinanzas filosoficoides y presto acude a talleres y tertulias esperando conocer al editor que por fin reconozca su increíble talento y acceda (no, le pida) a editar su obra en un fino volumen de seiscientas páginas. Pero como buen depresivo, sospecha que pasarán cien años antes de que alguien encuentre sus manuscritos y los dé a conocer al mundo, quien quita y para entonces la humanidad entienda su mensaje.

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[1] Designación acuñada por Orlando Guillén

Sangre Fermentada

Hemos pisoteado la noche

en carreras y gritos

que nos han llevado

a la única ventana

que nunca cierra:

la de seguir bebiendo

sin otra motivación

que seguir en la calle.

No somos gran cosa:

alacranes devorando

la vida que nos parió.

Hemos olvidado el llanto,

ahora sólo tenemos

sangre fermentada

con algo de ceniza

bajo el paladar.

Los amigos muertos

descubrieron a tiempo

que a la décima cerveza

todo es lo que parece,

y el margen de la carretera

no impide abrir senderos

hacia mejores lugares.

Aquí les dejo esta entrevista con el maestrazo

"Me gana la risa"
Por eso luego me andan corriendo

Entrevista de Alicia Rosas a Hugo Gutiérrez Vega

No sólo en cuestión de escritura Hugo Gutiérrez Vega es optimista —"La letra está viva y seguirá viva por mucho tiempo, y aun frente a las cosas más complejas de la cibernética yo veo el alfabeto"—, el director del suplemento "La Jornada Semanal" invoca los "momentos dorados" que da la alegría de vivir y alude a la capacidad de reírse de uno mismo. Con voz apresurada, el poeta, periodista, en otro momento profesor y actor, embajador retirado —"conservo una especie de confianza irreductible en la negociación como la mejor forma de enfrentarse a los problemas de las relaciones humanas"—, buen cocinero que manifiesta ser adorador de las mujeres —al ver un retrato de Ava Gardner "la moral sube. De repente (de su reciente estancia en Puerto Rico) sales a la calle y ves pasar a una mulata y, como decía Bécquer, ‘te pones a creer en Dios’, reafirmas tu fe en el mundo y en la vida"—, Gutiérrez Vega, el hombre que se dice creyente de los sentidos, aprovecha todas las oportunidades posibles para reír, por lo pronto, en el transcurso de esta charla.

¿Cuál es la habilidad que como editor debe demostrar?
La lectura a primera vista, darse cuenta qué hay detrás de este primer vistazo, ya después viene el olfato, la intuición. La más gratificante experiencia editorial y que más satisfacción me ha dado es —siendo director de Difusión Cultural de la UNAM, en colaboración con Manuel Núñez Nava— una colección de poesía, Material de lectura.
¿Qué ofrecerá "La Jornada Semanal" que no ofrecen otros suplementos culturales?
"La Jornada Semanal" ha cumplido, tanto bajo la dirección de Roger Bartra como de Juan Villoro, un papel muy importante en lo que podemos llamar la crítica cultural; en esto nos hermanamos con los otros suplementos semanales y revistas culturales del país. (Ahora) no pretendemos, ni mucho menos, descubrir América, pero sí cubrir algunos campos como la música de rock, algo de cibernética —aunque en eso soy como el hombre primitivo frente al fuego— y, sobre todo, nos interesa mucho la relación con América Latina; difundir sus producciones —esperar que difundan las nuestras— y establecer un diálogo.
¿Como editor hay que mirar muy bien a quién se le publica?
Creo que uno de los aspectos principales es la calidad y mantener una actitud muy abierta. En el caso mío, me hermano con facilidad con todos los grupos, no pertenezco a alguno; mi edad también me da cierto alejamiento natural —si Monsiváis lee esta entrevista pensará que es un distanciamiento del mundo y un acercamiento a la tumba— y la mayor oportunidad posible para que el suplemento recoja obras de las distintas tendencias y actitudes estéticas siguiendo como único criterio de selección la calidad; en esto puede ser que nos equivoquemos y cometamos errores, de una vez lo admito y, como decían los viejos cómicos, de antemano pedimos perdón por las pendejadas que hagamos.
¿En la difusión de la cultura le ha ayudado más la diplomacia, su propio bagaje cultural o su fe en los políticos?
Mi interés por todos los mundos de la cultura entendida como entorno histórico-genético: la cultura popular, la académica y hasta la llamada comercial. Indudablemente que la diplomacia me ha servido para acercarme a otras realidades, establecer comparaciones y realizar lo que estrictamente es el trabajo de difusión. Lo que se refiere a "fe en los políticos", no creo que a ellos en lo personal les interese que la gente les tenga fe, los veo más interesados en que es teman.
¿Hay que "agarrar de los pelos" esos momentos de inspiración que dictan poesía?
Así es, si no, corren el riesgo de irse. Diría que son dos partes de un mismo proceso: inspiración o idea del poema y luego "elaboré" el trabajo para que el poema se realice. Aunque soy malo para teorizar, creo que cuando escribo un poema, éste crece o se desploma. Si realmente se cumplen las obligaciones poéticas resulta que ese poema que está como un árbol abatido por el furioso viento en el suelo, conserva algunas ramas verdes, aunque esté ya seco. No falta algún pájaro despistado que se posa en las ramas verdes pensando que están vivas. Así que a pesar de todo, aunque sean fragmentos, ramitas o una yemita, el poema, aunque se vaya a desplomar, sobrevive.
¿Qué fruto le ha dado mayor satisfacción?
De todo mi trabajo literario, la poesía; después el teatro, como trabajo de creación y, muy ligado a todo, el periodismo. He realizado muchos trabajos en mi vida para vivir o sobrevivir (otro ejemplo: trabajó en un restaurante paquistaní durante los seis meses que vivió en Nueva York y estudiaba teatro en el Actor Studio). Fui un actor más o menos cumplido y eficiente, hasta ahí; cuando llegué a cierta edad, por el tipo físico y por la barba, generalmente tenía papeles de arzobispo o de viejito.
¿Entonces prefirió dejar la actuación antes que quitarse la barba?
Es muy difícil quitarse la barba, se vuelve una segunda naturaleza.
¿En quién deposita su fe: Dios o los jóvenes?
Tengo una noción de Dios y, en general, tengo fe en los muchachos y en las muchachas. Son las gentes que están haciendo este mundo, nosotros ya cometimos bastantes estropicios, no les estamos dejando muy bien el escenario, lo menos que puede tener uno es fe en las siguientes generaciones. Es una manera de aferrarse a la vida o de afirmar los valores. También es una demagogia decir que el mundo es de los jóvenes, no es cierto; los viejos nos aferramos al poder, a los jirones de vida que nos quedan. Cito a Hermann Hesse: "El que quiera nacer, tiene que destruir un mundo", cada generación se va abriendo paso, y no digo que tengo esperanza en los jóvenes, es un lugar común, ellos son los que construyen su propia esperanza, y ya nos irán sacando adelante a empujones y creando su propio mundo; que lo menos que podemos desear es que sea mejor que el nuestro.
¿Tuvo que destruir un mundo para abrirse paso?
No, me abrí paso con cierta facilidad, antes había más oportunidades. La generación mía tuvo menos problemas… yo no sé si me he abierto paso, no sé si he llegado y a dónde he llegado. Esas son cosas que a mí me confunden mucho. El único diploma que tengo y que me parece realmente importante es uno de la Royal London Dentists, la organización de dentistas de Londres que dice: "El señor Hugo Gutiérrez Vega, por su conducta valerosa en la silla del dentista", de éste estoy muy orgulloso.
¿Tiene sentido escribir poesía?
Escribir o leer poesía es un trabajo urgente, cotidiano. Es una de las cosas que hacen bien, como la brisa marina entre los cocoteros, como un ser hermoso, como acercarse a una idea. Hay personas para las cuales es peligroso pensar, de repente tienen una idea y se ponen al borde del derrame cerebral, creo que la idea general del país es pensar lo menos posible. Poesía son todas estas cosas bellas, urgentes y convenientes que hacen bien: pensar, repensar, dialogar, los seres y objetos hermosos de la naturaleza.
¿Qué hace para motivarse a pensar?
Me gusta ver, leer y escuchar. Decía Quevedo: Retirado en la paz de estos desiertos / con pocos pero doctos libros juntos / vivo en conversación con los difuntos / y escucho con mis ojos a los muertos. Todo lo que se refiere a los sentidos me estimula.
¿Qué tanto y con qué frecuencia dialoga con sus muertos?
Creo que es la única manera de regresarlos, aunque sea precariamente, a la vida. Sobre todo en el sueño, ahí no hay tiempos. Te voy a citar a Canetti, una gran fuente de sabiduría, él ya tenía 94 años y estaba muy malito, el médico le dijo: "Esto se acabó, se nos va", y Canetti le respondió: "Ay doctor, yo me moriría con mucho gusto, pero no tengo tiempo". La vida es más importante que la muerte, pero qué remedio. Aunque claro, ahí estaba el señor al que iban a fusilar y pedía perdón por estar nervioso porque era la primera vez que lo fusilaban. Lo que nos duele es la muerte de los seres que amamos y las muertes injustas, pavorosas, provocadas por el odio. La muerte personal es parte de la vida.
Un lugar común es decir que de músicos, poetas y locos todos tenemos un poco. De poeta usted tiene un mucho, ¿cuánto de músico y loco?
Adoro la música, forma parte de mi repertorio vital, incluso intento bailar, pero lo hago muy mal. De loco creo que mucho, mira, me han corrido de muchos lados y no han parado de correrme de todas partes. Eso indica que hay algo de desarreglo o no me adapto con tanta facilidad, pero para qué te cuento la biografía, la verdad es que hay una buena cantidad de expulsiones. Me ha interesado mucho huir de la solemnidad: una parte importante de la vida es la risa y a mí me ha pasado un poco lo que al Gordo y el Flaco, los hermanos Marx y a algunos mexicanos: en situaciones que se suponen muy importantes me gana la risa, por eso luego me andan corriendo.
¿No entienden que usted se ríe "con" y no "de"?
Tienes toda la razón, yo me río "con". La primera obligación del humorismo es burlarte de ti mismo, si no te tomas demasiado en serio, entonces ya puedes tratar las cosas serias en broma. Por supuesto que no todo es risa ni broma, pero si tratamos todo lo que nos preocupa y angustia con solemnidad, hay algo tramposo; hay que enfrentarlas con humanidad. Y forma parte de la humanidad esta actitud de risa, de hacer lo más alegre posible algunos momentos de gravedad.
¿Es de espíritu rebelde?
En algunos momentos ha habido más acción que la pura contemplación, pero déjame decirte que intenté el heroísmo varias veces, pero se me volvió comedia musical. No me he adaptado del todo a las circunstancias, no pertenezco a muchas cosas, pero me hermano con facilidad a muchas actitudes y movimientos. Lo mío ha sido una especie —perdón por la paradoja— de individualismo solidario.
¿Qué tan buen negociador es con su esposa?
Esta pregunta es muy buena porque la cultura machista se anda disfrazando de paternalismo, inclusive hay machos que se fingen feministas y, de alguna manera, para compensar a las mujeres de todos los agravios, dicen que las mujeres son más fuertes y más inteligentes, todo esto es una trampa. Tengo, y ella me tiene, una esposa desde hace muchos años, nos llevamos con buen humor, nos ayudamos; nos respetamos lo más que podemos. Pienso que es sumamente inteligente.
¿Qué tan machista es?
No demasiado; la de Juan Charrasqueado es una segunda naturaleza, pero la vigilo para evitarla.
¿A qué edad comenzó a jugar con las muñecas?
Desde muy chiquito, siete u ocho años. (Se perfiló…) como adorador de las mujeres, a ustedes les sigue gustando que uno las admire. El deseo sigue siendo uno de los grandes motores de la vida. Como diría Proust, si me dejas alburear, "me levanta el ánimo" —ya que lo otro se levanta con más dificultades— ver pasar a una muchacha con un ombliguito dorado. Hay otra posibilidad: el intercambio de ideas o de sensibilidades artísticas. Hace rato hablábamos de lo machista, hablé del ombligo, del cuerpazo; sin embargo, estimula hablar con un compañero de ideas. Ahí está el maldito Juan Charrasqueado.
¿Qué le sucede frente a una mujer inteligente?
Me fascina, el intercambio puede ser más rico porque la inteligencia de la mujer es una inteligencia en lucha. Los hombres no tenemos tanta necesidad de luchar, entonces, es más estimulante. Dense prisa, nosotros hemos hecho tantas pendejadas, que ya les toca a ustedes.

Susana Alicia Rosas es comunicóloga por la UNAM.
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¡Audiencia pública: el tremendo juez de la tremenda corte va a resolver un tremendo caso!

Retraticidio 1


Retraticidio 2


Retraticidio 3

Observa glúteos

Caminar siempre le había resultado un fastidio, odiaba el sudor y amaba el sedentarismo pero, después de su segundo infarto, se vio en la necesidad de romper con sus estáticas costumbres. Ese día, mientras esperaba ser dado de alta en el hospital, se entretenía viendo a la enfermera cuyo voluptuoso reverso trascendía la fealdad del uniforme. Cuando el doctor entró se sintió aliviado: podía volver a su trabajo de oficina, a su coche con las dos horas de trayecto y buena música rumbo a su casa.

Mientras el doctor recitaba las indicaciones, Baldo no dejaba de ver a la enfermera. El médico, al notar la distracción, dio dos palmadas en el colchón que hicieron a Baldo salir de la enajenación.
–Y dígame, ¿qué hay de su vida sexual?
– ¿Es necesario que se lo diga?
–Sí, para tener su cuadro completo.
–Pues, no hay tal –respondió Baldo casi en un susurro.
–Mire, tiene que hacer más ejercicio, caminar al menos media hora al día y verá cómo recupera el vigor. Es más, le recomiendo que vaya a caminar al parque que está a dos cuadras de aquí, en la tarde se pone bueno –dijo el doctor señalando a la enfermera con los ojos.
Al día siguiente, compró tenis y tres trajes deportivos y fue al parque con la intención de caminar única y exclusivamente la media hora prescrita por el doctor. A medida que caminaba, su respiración se agitaba y de su frente escurría más sudor a cada paso, el calor se hacía insoportable. Se quitó la sudadera y se sentó junto a un árbol, tenía que recuperar el aliento. Jadeó y se quejó durante cinco minutos hasta que, al alzar la vista, divisó a la enfermera cuya ropa ajustada dejaba apreciar a la perfección toda esa belleza que el uniforme apenas insinuaba. Quería verla de cerca (específicamente el trasero) así que se puso de pié y comenzó a seguirla. Estaba a sólo tres metros de de ella cuando, de manera gradual, la enfermera aceleró el paso hasta que la caminata se volvió trote y el trote, carrera. La perdió de vista, pensó correr tras ella pero la condición de Baldo no daba para más.
Durante los días siguientes acudió sin falta al parque, le gustaba caminar tras la enfermera hasta que ésta aumentaba la velocidad. Si la enfermera no iba o Baldo la perdía de vista, volteaba hacia todos lados hasta que aparecía otra mujer de nalgatorio atractivo y caminaba tras ella. Así, los treinta minutos iniciales se habían convertido en días enteros hasta entrada la noche.
Ver a esas mujeres lo hacía sentir bien, siempre que iba tras un buen par de glúteos su respiración y pulso se aceleraban pero no como antes, ahora sentía una corriente eléctrica subiendo desde su entrepierna hasta el pecho. Al caminar tras una mujer, la excitación lo invadía; cuando la perdía de vista se sentaba junto al árbol más cercano para sentir cómo su erección se intensificaba al grado de que muchas veces tenía que meter la mano bajo la ropa para descargar todas esas imágenes.
Pasaron tres meses y poco le faltaba para vivir en el parque, pero ver y desfogarse manualmente ya no era suficiente, necesitaba más. Muchas veces pensó en acercarse a cualquiera de las mujeres que iban al parque pero ¿qué oportunidad tenía si era viejo, feo y con el carisma y la frescura de una roca? Había mujeres de su edad que podían no ser feas pero cuando las veía de cerca, se desilusionaba al notar que carecían de aquello que a él le interesaba o si lo tenían, no eran de la redondez y firmeza de los veinticinco años.
En sus masturbaciones, se veía a sí mismo acariciando las nalgas de una mujer hermosa, que por lo regular era la enfermera del hospital. Al andar tras una mujer, Baldo sólo pensaba en cómo podía ser al tacto, imaginaba la tersa piel, el músculo suave, la tibieza y hasta el tipo de prenda que cubriría la desnudez de aquella mujer. Por primera vez en su vida, Baldo sentía una incontenible urgencia sexual.
Una tarde, mientras caminaba tras una adolescente, vio a una mujer que, agachada con las piernas rectas, acomodaba los cordones de los tenis. Caminó hacia ella para ver mejor y, al acercarse, vio que era la enfermera, quien ese día llevaba puesta una licra blanca que dejaba traslucir la pequeña tanga que usaba. Baldo suspiró, la mujer estaba en una posición sumamente vulnerable, sintió cómo la fuerza de gravedad atraía su mano hacia ese culo. Lo pensó dos segundos, vio los posibles puntos de huida por donde sería lo menos visto posible, verificó que no hubiera gente cerca y lo hizo. El ligero roce que había planeado se convirtió en un fuerte apretón que hizo saltar a la enfermera. Baldo estaba por emprender el escape cuando una mano lo sujetó por la muñeca, de inmediato sintió un pie entre los suyos y la dureza del suelo en la cara. Lo que Baldo no sabía, era que la enfermera, además del trabajo en el hospital, practicaba karate desde los seis años y que, incluso, había sido semifinalista en un par de competencias locales.